Con motivo del cumpleaños de mi hermana Raquel.

Hoy renacen recuerdos de la infancia,
por un día sentimos como ayer
las ausencias, mudas de palabras,
aunque plenas de historia de que no fue.

edicada a Milagros Mejia a quien le gusta y resuelve este genero con elegancia.-

Un encuentro discreto así fue cada vez
por muy largos años sin verse después
sus mentes jugaban recuerdos de ayer
que nunca llegaban a ser lo que es.

Un día en que el alma quedó a flor de piel
y los sentimientos rociaron su miel
podría haber sido un siglo después
o treinta años antes sin poder sorprender
la joven miraba y amaba al ver
el la quería y no podía ser,
pero ambos soñaban un día saber
lo que añoraban como habría de ser.9

Elegante y radiante, hermosa mujer,
ni poco o mucho a ganar ni a perder
un mail la seduce palabras que ayer
hubieran estallado en todo su ser.

Fue un largo deshielo de intenso placer
con gotas perlando sus cuerpos mecer
sus labios murmuran las frases de ayer
diez lustros tuvieron para componer.

Toda el ansia eterna contenida en su ser
al libre albedrío dejarán escoger,
Y cayeron los velos de rodillas a sus pies
ya sin atavíos entonces se ven,
entienden que siempre pudieron tener
privilegio secreto de fundirse en un ser.

Ondular de cariño, de pasión o placer,
estallar en suspiros o en risas después
vibrando sus cuerpos al ritmo de ayer
en cada recuerdo crispando su piel
en cada suspiro perlando una gema,
sudor en diadema es tesoro a esconder.

No dejarán ir en el atardecer,
de vidas hermosas un desafío a vencer,
custodiarán el amor o lo que haya de él,
si no es amor es deseo y placer.
Si tampoco fuera, será intriga e interés.

Pero siempre habrá un rescoldo, cenizas de a dos,
en cada deshielo tardío o precoz,
porque aun en los años de nieves sin sol
aun cuando no hubo rescoldo y calor
Ni deshielo, deseo, suspiro o pasión
siempre hubo, les creo…
Un sincero amor.

Ella era para él,
distancia y lejanía,
ausencia ajena,
esperanza impía,
La verdad prohibida,
belleza encontrada
en imposibles sueños,
realidad callada,
en un suave pestañeo
con el despertar
perdida.

Escrito y enviado al Festival “Palabra en el Mundo” del año 2017.

EN CELEBRACION DE LA VIDA DE MI QUERIDA Y RESPETADA AMIGA, ELENA MARIA MOYANO (MARIA DE BUENOS AYRES,  LE DEDICO DESDE LO MAS PROFUNDO DE MIS SENTIMIENTOS ESTAS HUMILDES LETRAS.

In memoriam.

No han muerto las románticas poesías
pero han llorado tristes varios días,
los poetas callaron bellas rimas;
mudas fueron, las cuerdas de sus liras,
hasta las musas honraron su despedida
a una dama que las letras conocían.

El pase de diapositivas requiere JavaScript.

No recita ni una rima el hombre sabio
ni la amante lo susurra entre suspiros,
no corona un poema al día exhausto
ni distrae en los descansos de un camino.

Fue todo de nalgas pero salio bien. Me avisaron siete horas antes de que cerrara el certamen para que presentara alguna poesía bien romántica. La presenté y desorientado por las reglas del certamen, me metí en una discusión sobre el amor. Y parece que no me fue tan mal. Segundo premio.

“Pensando en ti”

Andreas un brillante ingeniero alemán, eminentemente técnico que me confesó que casi nunca vio una poesía. Sofi una niña de Buenos Aires que vivió rodeada del cariño de su familia y amigos.¿Nos confirmará esta poesía la existencia del género científico romántico?

Sofia y Andreas planetas distantes
de cielos sin risas ni auroras boreales
son órbitas libres de soles brillantes
sin leyes ajenas a las universales.
Ni intento de burla a gravitacionales
no quieren cambiar sus órbitas distales
y al confín del espacio creciente y vacío
estarán arribando a suburbios prohibidos,
que Dios ni ha visto, llorado o sufrido.
Sofia y Andreas astros resonando

tal cual Franck Pierre los había inventado.
Con igual periodo, a la inversa, frecuencias
dan lugar a amplitudes generosas e inmensas
que en el cosmos resuenan y sus soledades.
Es lenguaje de astros vibrantes
Sutil es su enlace

y los soles más grandes los han acercado
hasta hacerlos gemelos en elispes sin foco
hoy grandes amantes en despoblado universo
es mucho y no poco, felicidad verdadera
en cuerpos celestes por felices que sean
la vida es difícil no augura a una fiesta.

Una olvidada realidad para muchas personas, en el establecido “Día de los Enamorados”.

y no cabe en un silencio”.

Morena que miras acaso mi anillo
y calculas cuan pillo habré yo de ser,
aquí te lo digo sin Dios ni testigos
ni ánima alguna que nos pueda ver.

No he hecho en la vida un culto devoto
a palabras o votos doquiera sembré.
Ni fui inquebrantable ni ejemplo inefable
de nadie que quiera en su sombra creer.

He burlado a mi anillo y a toda promesa
con ella conexa o tuviere que ver,
porque fueron los años tortuosos resabios
de días impíos carentes de fe.

Mantuve la calma o la sabiduría,
porqué no la hombría, de nunca ceder,
guardando porfía en ceñirme mi anillo
y de noble o de pillo jamás lo negué.

No daba esperanzas, promesas falaces,
cual quienes confían memoria a su piel,
si bien no he guardado recuerdo ordenado
de las ocasiones en que tropecé.

Un cíngulo de oro y el canto de un coro,
al viento las notas del órgano inglés,
allí frente Dios a quien nunca he visto,
en mi boda insisto, tampoco lo hube de ver.

En una capilla en el norte de Irlanda
con frio hasta el alma lo recordaré,
mi voz escuché recitar letanías
que a ella amaría por única vez.

Debajo de un risco, un pueblo pesquero,
“Dunluce in North Antrim” lavaba sus pies
en mares helados hasta que treparon
el risco huyendo del cruel escoces.

Que al desembarcar les rindió los honores
desposando entre flores a toda mujer.
No supo Dunluce de ubérrimos tiempos
Mejores que los de la Reina Rí na hÉireann.

Allí están todavía tras siglos de historia,
transmitiendo apellidos de cuño escocés,
fabricando sus mitos sobrenaturales,
mi mujer se crio en esa isla de ayer.

No soy mentiroso tampoco un fullero
o un aventurero rapaz con desdén,
pero yo sabía que ya explicaría
mi vida y mis yerros de a uno por vez.

Aún no ha llegado esa incómoda instancia
atroz circunstancia que embarga mi ser,
y ha empañado sublimes instantes
apagándolos antes que lleguen a ser.

Porque recordaba esa helada mañana,
en capilla de piedra por siglos de pie
erguida, imbatible, ante vientos polares
que el hielo y el diablo dan impulso a la vez.

Sabía que el aro ceñido a mi dedo
en aquella mañana de frío Irlandés,
cuidaba mi ser con la magia del oro
y enigmas que el coro entonó en Gaeilge.

Asique morena si es honda tu pena,
yo mitigaría tristeza y stress.
Sería un momento que no olvidaría
llevando a mi tumba cien años después.

EPÍLOGO

Sería memoria de amor no esperado
por siempre soñado desde mi niñez,
que yo guardaría en secreto hasta el día
que a la puertas del cielo hincado con fe,
dé cuentas de todo mi amor repartido
y al mundo esparcido con digna honradez.

La mar es fría y extensa
con peligros silentes y ocultos,
el peor demonio: la Hidra
desconoce a su Rey que es Neptuno.
Jugará con los bellos tritones
y la hermosa Anfitrite a su lado,
sus doncellas la adornan cual diosa
con algas en flor el tocado.
En roquedales e islotes perdidos,
sirenas ensayan su canto,
melodías ardientes seducen
y se quedan con vidas de incautos.
La Mar es en cambio el diamante,
tallado en facetas brillantes
que atrapó el sol allí dentro
e ilumina helado y radiante.
La Mar no es así como Olimpia,
dscute en el Monte Parnaso.
Es en cambio, en bruto, el diamante
hecho prisma con arduo trabajo.
es por eso que el sol encerrado
se quedó con su luz allí adentro.
EPILOGO
La Mar ahora es madre de joyas
facetadas y con luz en su interno,
de soles que impulsan la vida
con que Dios riega su universo.

edicado a Gxxxxxx Sxxxx Mxxxxx, y toda su familia.

Basado en una conversación telefónica en un día de lluvia y truenos.

Llora mi cielo arrepentido
lavando ancestrales culpas
que modelaron mis sentidos
entre luces y penumbras,
desde un cenit que encumbra
el trono de un sol altivo,
empeñado contra las sombras
que sucumben ante su brillo.
Pero  mi alma no se arrepiente
ni pecado alguno la inflama,
no hay patíbulo que amedrente
ni condena se le reclama.
No hay cadenas que la sujeten
ni pecados que la profanan,
solo intolerancia y celo
son el vicio de quien difama.

 

Este poema recibió tres premios en el sitio “Parnassus, patria de Artistas” y llegó al puesto Nro. 2 entre los mejores diez primeros puestos, entre escritories de habla hispana de 5 continentes.

El pase de diapositivas requiere JavaScript.

   mi nieta  recién nacida, Anahí.

Las últimas letras del puño cansado
el anciano poeta rasgaba de a ratos,
serían cantares de mágicas rimas
en blanco papel sin renglones ni líneas.
En tinta indeleble elegante en su trazo
con rastros de prisa, su tiempo era escaso:
por eso apuraba a veces su paso,
escribiendo memorias de ríos que huían
de selvas tan densas, que no entraba el día
hacia mares inmensas que están esperando
torrentes dormidos, o lentos andando.
Su lomo de león bajo el cielo brillando
regalo de tierras bermejas llorando;
historias heroicas que no están perdidas
de un mito arraigado en riberas e islas,
que cantan mujeres lamento sin llanto;
la honra el renombre y la fama que tanto
se hizo canción e historia de vida.
Un ceibo dejaba caer en la orilla
una flor carmesí, que flotó sin reposo
saltando los rizos de un cauce sinuoso,
llegando hasta mar para ser una gema
en bella diadema de reina sirena.

Anahí es la flor y canción de las rías
la jungla susurra su noble y valía,
pequeña y vibrando de amor, no de ira
no cabe el coraje en su cuerpo de niña,
Anahí es rocío que llora en la orilla
el ceibo que honra con paz y alegría,
el lento pasar del capullo sin prisa
y sus ramas inclina hasta perderlo de vista.
Anahí es pasión por su estirpe bravía
remanso de amor de aguas mansas y tibias,
su orgullo heredó de antiguos ancestros
Anahí es leyenda que flota en los vientos
y guarda la savia del ceibo en secreto,
la historia que cuenta del rojo misterio…
“el Ceibo recuerda por siempre su duelo
y el rojo le acerca alegría y consuelo.”

La ladera al costado de la casa de los Guibbons, República de Chile.

 A Lorraine, señora de Robert, mi gran amigo.

Laderas de flores
rodando en la tarde
cascada en colores
de artista incansable.
Lorraine tomó el sol,
las lluvias su parte,
semilla y pasión
en color abundante.
Un setiembre de sol
su pincel y su arte,
abrieron en flor
de aroma y azahares.
Níveo el jazmín
llegó sin anunciarse
carmín el laurel,
lavandas amables,
hay destellos de amor
en sus flores del valle.

Octubre de 2016

pasionas
y sorprendes.
Estremeces.
Eres vida
con sus creces.
Reverdeces.
No te cedo
a la suerte,
no se juega
por tenerte.
Tu conmueves.
Juré
que eternamente
a partir
de conocerte
a tu lado
has de tenerme.
Me enloqueces.
Esperanzas
coincidentes,
construirán
nuestro presente,
a la vida
mutuamente.
Fortaleces.
Hacer frente
a su impiedad
y que cueste
lo que cueste.
Aunque sea 
displicente
fluye buena
y mansamente
prometamos
uno al otro
siempre seremos
tan fieles 
tan iguales
e inocentes.
Replandeces.

Ilustración: Sir Lawrence Alma Tadema.

Teresita del niño Jesús
resplandece tu santa faz

Nací gaucho payador
no soy malevo e’pulpería
mi facón no es de linaje
ni tengo cuitas con policias.
No se metan con mi querencia
ni mucho menos me ataquen
o me tomen a traición,
porque hay filo en mi facón
p’al imprudente que se me empaque!

Alyxandria Sotelo Faderland

Se nota que no es maula
Que escapa pa’ la frontera,
Se vé que es inteligente
Pa’ decir la verdá.
Tambien pasó por aula
Y eso le abre las tranqueras,
Porque Ud. no es malviviente
Y se le nota de lejos su dignidá.

Enrique Germán Martínez

Uste es china muy valiente
No se achica ante el malvao
hay mucha luz en su mente
y no tiene un gato encerrao.
Mas desafina fiero su viola
cuando menta de las “aulas”
no conozco de insultos finos
pero al cretino yo quiero en “jaulas”

Enrique Germán Martínez

Nunca habia payao con chinas
Y le digo una verda
Su lugar es la cocina
y no sólo pa’ menjunjear,
hay otros menestres
que gaucho solo “quiere cantar”.
Hoy he caído en mentas
Que su trenza es amarilla
¿será que usté es una pilla,
que juye de otro lugar?
Otra vino hace muchas lunas
Que sabía hasta cantar,
Pero un malon rastrero
La alzó pa la toldería:
La tribu ahora baila minué
y con plumas rosas hace artesanías.

Poema premiado en el sitio Parnasus, Patria de Artistas.

En Asunción su primer llanto
y sus serenos recuerdos,
niñez de zumo y azahares
naranjos al sol durmiendo.

Como flota una flor de ceibo
en el río que baja huyendo
seducido por horizontes
infinitos de mar inmenso.

Emilio trajo consigo
ilusiones que no añeja el tiempo
y en la calle de los naranjos
su niñez regresó en el viento.

Era nombre de antigua historia
3 de Febrero al novecientos
se mezclaban sus sonrisas
con memorias de amor intenso.

Allí su paso cansino
era lento y sus pensamientos
navegando aguas arriba
soñaba el hogar paterno.

En cada naranjo al alma
de azahares dejaba un rezo
y a Emilia en secreto dijo:
“mi calle es mi amor confeso”

Orquídea es el ajuar de una reina
dejado displicente al olvido,
es belleza natural que ha vestido
con su mística y magia secreta.

edicado a las 86 primaveras de mi madre.

Cuando el brillo del color jaspea el verde
y el aroma es el mensaje de las brisas,
si las ramas de los sauces displicentes
peinan crestas en el río y lo alisan…

Nala no es una gata
Es amor color miel…

Sutil, misteriosa
serena, orgullosa,
refugia en mi falda
sus miedos y faltas,
y observa curiosa
con dos esmeraldas
la vida hermosa
que respeta y es fiel.

Ya sabe que hay cosas
que no ha de entender,
que en su entorno ocurren
y que ella ha de ver,
por eso hace en su vida
dé amor al que sufre,

una dulce armonía
que es la fuerza en su ser.

Sabe bien que es hermosa
y su presencia armoniza
como suave caricia
con solo mirar,
la dulzura que en ella
fluye mansa y sencilla,
serena congojas
y brinda su paz.

Nala no es mi gata,
es parte en mi vida,
que le debo en risas,
amor y alegría
y guardaré en mi sonrisa
toda vez que la honre
susurrrando su nombre,
“Que es amor color miel.”

2016