Me lo han preguntado últimamente y hasta me lo he preguntado yo mismo. Ésta que sigue a continuación es la anárquica o poética suma de todas mis respuestas.

¿Que es poesía?
Poesía, es fantasía
en prosa o rima
y sensible ilusión.
Es frágil romance
que día por día
se agranda escondido
en el corazón.
Pero es poesía
tan sólo las luces
y los contraluces
de nuestro interior.
No lo es: un altercado,
un piquete obcecado
o un hecho mundano
en vulgar ocasión.
Así se armoniza
sin ninguna prisa
jugando entre frases
con arte y candor.
Si de pronto mi mente
de veras presiente
que lo que imagino
es tan sólo obsesión…
Sabré que poesía
es canto con rima
o voz cantarina
de intensa pasión.
Son luces que brillan
al fondo muy hondo
y que tenue iluminan
desde tu interior.
Tarde o temprano
y no será en vano
repetir cada tanto
sin nostalgia o pudor.
Este canto sereno
que no tiene freno
si vive a pleno
en tu corazón.
Son trazos eternos
de tinta y destreza
deseable pureza
y honrado valor .
Dibujan discretas
las manos poetas,
son oro en los ojos
de asiduo lector.
No eres tú, ni soy yo,
ni es un arte secreta
que guarda en gavetas
un gran soñador.
Es simple poesía
que sólo ha nacido
del arte infinito
en la mente de Dios.

¿Es verdad
o fantasía
aunque alguno
se ría
que este brillo
escondía
un poema
o canción?

¿Quien es
el que deja
historias
tan viejas
en frases
añejas
que no fueron
ni son?

¿Por qué
es mi pluma
con tintas
oscuras
que traza
figuras
formando
oración?

O bien
las dispone
en distintos
renglones
sin fallos
ni errores
con mucha
ilusión.

¿Por qué
hago preguntas
tal vez
todas juntas
buscando
respuestas
que nadie

pensó?

En el fondo
muy hondo
del alma
propongo
que el Dios

indulgente
me otorgue
perdón.

Porque
esta pasión
no responde
preguntas

ni sueltas

ni juntas
con santa

intención.

Pero dice

sin letras

sin tinta
ni vueltas
que no hay
más respuesta
que la
inspiración.

De alguna tierra lejana,
que bien pudo ser Incaica,
o el Ferrol en la triste Galicia
o de alguna isla Canaria.
Acredita prosas y rimas
que son bálsamo de esperanza
descansa hoy, consagrada
su pluma e ideas que viajan.

Cantarinas cuartetas dejadas
al correr de tintas diversas
en papeles que brisas soñadas
y el viento enojado respetan,
no dejarían nunca indefensas
palabras que están consagradas.
Porque saben los hijos del aire
que los llamarán con frecuencia.

El clamor de los que aman sus rimas
se hace patente en el cielo
sus cánticos llegan en vuelo
y semejan melodías divinas
que jóvenes ángeles buenos
recomponen con toda su prisa.
Descansa el poeta y su pluma,
ya despertarán las ideas.

Hoy ha llegado un poeta
y sus versos nos ha regalado
hemos sido destinados
a conservar su abstracta belleza
de tinta, papel y pluma
que sus duendes secretos rezan
a su oído por las noches
al consagrado poeta.

Ilustraciones: Pinturas de Jimmy Lawlor.

Sus vidas sin dueño,
en la lid del deseo
flotan ahora tranquilas
con mansa ilusión.
Se mecen piadosos
de heridas impías
que acaso la vida
agradece y porfía,
en excusa perfecta
que honra sus días
y reza un perdón.